Sister Morphine

Ce soir, je ne dors pas... Non, ce n'est pas la toute toute première fois.

Ce soir, j'ai appris que la série sur laquelle je travaillais s'arrêtait. Voilà, d'un simple coup de fil, le diffuseur a dit "stop". Une alinéa du contrat prévoyait une porte de sortie avant minuit. Hop hop, on aime beaucoup ce que vous avez fait, mais on préfère arrêter.
Pourquoi ? Pour l'audience bien sûr mais pas que.
Oh et puis à quoi ça sert de savoir pourquoi. Quand ça veut pas, ça veut pas.

Je ne vais pas jouer le plan du mec éconduit qui veut à tout prix savoir pourquoi on le jette comme une merde avec un visage impassible. Quand on se fait téj' un vendredi soir, après avoir fait miroiter de bien belles choses, on sait qu'on a en face de soi des gens pas forcément clean. Mais une rupture peut-elle être propre ?

L'aventure a duré neuf mois et demi. Avec de bien belles rencontres. Des scénaristes que je croiserai, j'en suis certain, à nouveau. Des acteurs touchants et fragiles. Des épisodes parfois décevants, parfois surprenants. Mais aussi un management on va dire "perfectible". Je suis poli, c'est la moindre des choses.

Notre série ne restera pas dans les mémoires. Elle aurait pu marcher si toutes les synergies avaient été mises en place, si tout le monde y avait cru. Bientôt, très bientôt, de tout ce travail il ne restera plus que des chiffres en bas d'un feuillet bleu. C'est la vie mon ami. Oh well, whatever. Tomorrow is another day.

Ton Meilleur Ami

C'est trop la classe.

Ou trop la loose : je suis persuadé que Françoise Hardy n'existe pas. Ce rire n'est pas humain.

Con, C'est Con, Ces Conséquences

Ce soir, "Les Chansons d'Amour" passe pour la première fois sur Canal Plus.

Mais je ne regarde pas le film.
I said "no, no, no"

Non, en revanche, je l'écoute.*
Je tourne le dos à ma télé allumée pour faire face à mon écran d'ordinateur. Ce soir, je travaille. Hum.

Je me demande quel bruit, quel mot, quel silence, quel air va me faire me retourner. Je vais tacher de résister. My name is not Orphée.



* oui je sais, tous les moyens sont bons pour replonger dans le Saint-Honoré. Just shoot me.

Last Christmas

Chargé. Voilà, c'est le mot qui résume bien mon week-end. Tout comme le film de Desplechin "Un conte de Noël". Parce que question histoire(s), décors, personnages, psychologie, références, objets wahlala, y a du monde ! Il faudrait revoir le film pour décrypter ces deux heures vingt de névroses familiales, de comédie méchante, de jeux et de joutes verbales. Avec une distribution éclatante, comme on dit dans "Studio Magazine". Melvil Poupaud terriblement miam miam, Chiara Mastroianni (qui a la plus belle scène du film, érotique à souhait), Anne Consigny à la fois émouvante et vraiment flippante, Emmanuelle Devos géniale en cowboy juive, Mathieu Amalric fidèle à lui-même...

C'est du Desplechin, mais c'est pas Desplechiant. Enfin, si, c'est très pensé, très écrit, très intellectuel. Mais ça remue. Je crois quand même que je préfère "Rois et Reine", plus simple, plus noir, plus accessible quelque part.



Mais dans "Un Conte de Noël", Catherine Deneuve a un rôle majeur. Et putain, elle est vraiment souveraine. Froide, un peu méprisante (pour sa bru, jouée par sa fille), souvent ironique, complètement flippée par sa maladie et pourtant joueuse jusqu'au bout. Peut-être son plus beau personnage depuis "Généalogies d'un crime".

Un peu plus tôt dans le week-end, c'était mariage à Montmartre. Un couple franco-japonais. On a bouffé des sushis arrosés de Saint-Estèphe. Le fraisier était moins bon que celui de Soupe de Petit Thomas. J'ai dansé sur la version longue rarissime de "Some Girls" (8 minutes trente au compteur) et vu un amiral sexagénaire de pénichette se déhancher torse poil en tenant des propos salaces. Y avait plein à bouffer et en même temps, rien à bouffer. On a joué au jeu des sosies. J'ai donc passé la soirée avec Wim Wenders, Adrian Brody, Natacha Régnier, Marina Hands, Nolwenn Leroy, Seymour Cassel et Nicole Kidman. Apparemment, moi j'étais Ben Stiller. Grr.



Le lendemain, c'était barbecue à Malakoff. Un peu rude. Mais ça se passait dans une charmante bicoque qui fut le pied à terre de Marcel Cerdan lorsqu'il venait s'entraîner. Et il paraît qu'Edith Piaf y a dormi. "Ça c'est Pawis".
C'est très sympa Malakoff. C'est juste loin de mon vingtième.

Divine

Aujourd'hui, le film "Les Chansons d'Amour" a un an.
Je n'allais pas rater cet anniversaire. Je vais peut-être me mater le film une neuvième fois pour célébrer l'occasion. Quoi moi, obsédé ? Noooooon, vous croyez ? Quand on aime, on ne compte pas. Et surtout, on ne se justifie pas.



Hier journée marathon (hu hu). J'ai un peu écrit des histoires de vieilles. J'ai visionné un épisode de série en cours de montage. J'ai eu un "lunch date". Je me suis fait masser par une grande black en kimono. J'ai pris des verres avec des scénaristes dans un bar très "the place to be". Y avait même Elise Mattéi.

Et dans l'après-midi, j'ai fait un truc que je n'aurais jamais pensé faire il y a encore deux mois : je suis entré dans un Starbucks. Je me suis toujours interdit d'aller dans ces "cafés" américains à Paris. J'ai jamais compris la fascination pour ce MacDo du latte (franchement, ils sont dégueus leurs cafés, trop brûlants, trop allongés), ces suppôts de Satan qui s'installent à tous les coins de rue, ces espaces aseptisés américanisés sans licence IV, avec leurs tables toute pourrites et l'où on attend des lustres debout. Rien ne vaut un bon petit bar-tabac bien franchouillard, merde quoi. Rendez-moi mes serveurs péquenauds, mes alcooliques au comptoir, et mes parts de tarte aux abricots. Cela dit, j'ai failli craquer sur un coffee cake des plus appétissants.

Je suis entré dans deux Starbucks avant de rebrousser chemin : leur connexion wi-fi ne marchait pas. Pfff. Vraiment aucun intérêt ! Tout ça pour me retrouver dans un Quick à siroter un jus de pomme... Je faisais moins mon malin.



Larmes : je ne pourrais pas regarder demain soir "L'Eurovision" pour cause de mariage. Je suis sûr que Sébastien Tellier va gagner, j'adore sa chanson. Il paraît qu'il veut se foutre à poil. J'espère que Gaultier va se lâcher aux commentaires avec Julien Lepers. Ça peut être du beau, du grand n'importe quoi.

Let The Music Play

Petits rappels musicaux