Running Man

Plusieurs fois par semaine, je vais courir dans ce Parc chicos à la croisée des 8ème et 17ème arrondissements de Paris.
Outre le fait de m'oxygéner et d'éliminer les excès monstrueux de la veille, mes 5/6 kilomètres courus à un rythme soutenu me permettent de croiser bon nombre de personnages, joggers ou pas joggers. Ce matin, j'ai eu droit à :
- l'assistante de direction avec un sac d'où débordait une bouteille de Contrex
- un homme en costard qui portait une valise, le regard exorbité et rigolard limite "idiot du village"
- le clone de Morgan Freeman en train de faire des étirements
- une autre employée de bureau qui marche comme un robot
- un boutonneux de 16 ans en costard cravate, en train de réviser un cours de géo sur un banc, l'air visiblement paniqué
- un couple d'ados finissant de se bécoter - lui "t'as vu comment j'ai déchiré !" (j'espère qu'il parlait pas du baiser)
- deux joggeuses américaines qui lambinent et qui parlent constamment chiffons

Mais j'ai pas eu droit à :
- la caserne de pompiers qui court pourtant à cette heure dans le parc, des pompiers souvent en shorts et marcels (pour motiver, y a pas mieux)
- le grand joggeur aux longs cheveux bouclés qui court dans le sens inverse au mien, et à qui je souris régulièrement, comme ça pour le plaisir (il me le rend bien)
- la dadame de 50 ans impeccablement brushée, très 16ème, très digne, même quand elle est au bord de l'asphyxie.
Peut-être mardi prochain?